Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe, Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés, Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface De ses molles clartés.
Par yves brette le
mardi 12 mai 2015, 06:15 - Lien permanent
photographie : Stephen Wood
poème : Lamartine : le lac
partagez ce bretzel liquide avec vos amis :