Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe, Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés, Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface De ses molles clartés.
Par yves brette le mardi 12 mai 2015, 06:15 - art liquide - Lien permanent
photographie : Stephen Wood
poème : Lamartine : le lac
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